Ich bin die Violine.
Tutti, tutti seitenlang,
und ich: stradiwart und stradiwart …
Wann beginnt endlich mein Solopart?!
(Könnt ja zwischendrin mal überlegen
dem Vordermann am Stuhlbein sägen.)
Ich bin das Buffet.
Avocadoschnee, Limonadenkleehäppchen,
Bowlengenipp- und Ellenbogen in Rippchen
und am Schluss bleiben nur ein petit fou,
ein Krümel im Ausschnitt und du.
Ein Sitz hast vor einem Gras und baumt, die Zwitschern vögeln. Baumer dem Hintern fuchst eine Lauer. Abseits jägert sich eine Pirsch heran, die Lade geflintet, momentend auf den wartigen Passen.
Was bist du, Leben? Ein perfekter Kreis mit einem Loch irgendwo, aus dem es heraus rinnen kann. Ein See, ein glatter See. Eine leere Möglichkeit, eine mit Leere volle Möglichkeit. Ein warmes Gefühl, das über den Scheitel den Rücken hinunter rinnt.
